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Estado de Transito - PasajesHay lugares de los que nunca regresas.
Una casa rota, de paredes caidas a medias, descubre fotos familiares colgadas en las paredes. Con ojos de niño contemplas ruinas perecederas, sospechas del paisaje.
Los caminos, museos de vida, son cementerios de memoria que nos sobreviven. Anduviste dejando alma en bastantes. Merodearlos es casi igual a las demas opciones.
En un descapotable rojo, deprisa, el aire lo dice todo. Porque somos nomadas nosotros y tambien los que tienen casas.
Asi, el lucido es casi siempre un minusvalido, un amputado emocional y un sufriente amador de la vida. Se consume entre sonrisas.
En burdeles de amor, en la soledad de todos, siempre con divina intencion, busca abrazos que trascienden el precio o las deudas. Y es comprendido.
En la falta amada de conclusiones, vulnerable, en el derrame de letras, lloro de violines, pausa, arco iris. Comments (1)
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